Que vous prévoyiez des voyages d’été lointains ou que vous vous en éloigniez plus près de chez vous, vous aurez besoin d’une bonne lecture de plage – et c’est là que Nous n’étions jamais là arrive. Ce thriller sinueux de l’auteur à succès de La nuit perdue et Le troupeau suit les meilleures amies Emily et Kristen lors de leur voyage de retrouvailles annuel.
C’est une explosion totale jusqu’à la dernière nuit, quand Emily entre dans leur suite d’hôtel pour trouver du sang et du verre brisé sur le sol. Kristen dit que le mignon routard qu’elle a ramené dans leur chambre l’a attaquée et qu’elle n’a eu d’autre choix que de le tuer pour se défendre. Encore plus terrifiant ? Ce n’est pas la première fois qu’un de leurs voyages se termine dans un bain de sang.
Alors qu’Emily sent les murs se refermer sur leurs dissimulations, elle doit compter avec la vérité sur son ami le plus proche. Pourra-t-elle dépasser les secrets qu’elle partage avec Kristen, ou vont-ils détruire sa nouvelle relation, sa liberté, voire sa vie ?
Le roman sort le 3 août, mais vous n’avez pas à attendre jusque-là pour commencer à lire. Dans cet extrait exclusif, Emily prend un verre dans une distillerie de Pisco au Chili avec Kristen – et s’émerveille de la façon dont, contrairement à l’année dernière, ce voyage s’est parfaitement déroulé jusqu’à présent.
Une grosse abeille a bourdonné autour de nos verres, et Kristen a agité la main, sans peur.
“On a l’impression que nous sommes les seuls non locaux sur des kilomètres”, ai-je dit. L’isolement était à la fois excitant et troublant.
“Ça ne durera pas. Mon guide dit que tous les bus touristiques arrivent le samedi.” Elle étendit ses bras, recroise ses jambes musclées. Kristen était entrée dans le CrossFit à Sydney, et parfois ses membres me paraissaient encore. Fauve et tendu, comme s’ils appartenaient à un autre corps.
Kristen avait déménagé à Sydney il y a dix-huit mois ; son cabinet d’études de marché a ouvert un bureau en Australie et son patron l’a encouragée à postuler. À ma grande consternation, elle avait obtempéré, murmurant à quel point elle était au-dessus de Milwaukee – sa ville natale – avec sa petite taille et ses communautés polarisées.
Kristen en Australie : Cela avait semblé être un caprice, éphémère et bizarre. Je ne connaissais pas l’âge adulte sans elle, depuis le moment où nous sommes devenus amis en tant que collègues majeurs de l’économie à Northwestern jusqu’au moment où nous avons tous les deux trouvé un emploi dans le Wisconsin et partagé un appartement délabré près de Brady Street. Ensemble, nous avons tâtonné à travers nos années de troisième cycle, à travers de mauvaises dates et de bonnes nouvelles de travail et des nuits difficiles et des matins encore plus difficiles, jusqu’à ce que nous en ressortions, le visage frais et triomphant, à la fin de la vingtaine, moi avec mon propre appartement dans le cinquième quartier, elle à quelques kilomètres de Riverwest. Nous avons parlé avec désinvolture de la façon dont nous serions un jour les demoiselles d’honneur l’une de l’autre, comment elle finirait par être la “tante” de mes futurs enfants. J’avais appris à aimer Milwaukee à ce moment-là, avec son large bord de lac et sa myriade de festivals et sa sympathique petite scène artistique et musicale, tout le talent et aucune des prétentions des grandes villes. J’avais fait de mon mieux pour ne pas prendre personnellement ses fouilles en ville.
J’avais été heureux pour elle, bien sûr, mais presque rayonnant d’apitoiement : laissé de côté et laissé derrière et gauche, gauche, gauche. J’ai plongé dans la dépression en son absence, me forçant à traverser la vie comme s’il y avait une couche de poussière amortissant à chaque instant. Mais nous avons maintenu une tradition que nous avions lancée à Milwaukee : des voyages annuels dans des endroits exotiques et lointains que la plupart des gens n’ont jamais mis sur leurs listes.
Je n’avais été que dans des destinations internationales populaires (Londres, Cancún, Paris . . .), alors chaque vacances avec Kristen avait l’impression de glisser dans un trou de ver et d’apparaître dans une autre dimension, étourdie de sons, d’odeurs et de vues. Le Vietnam avait été le premier, Hoi An et Hanoï, à explorer des maisons tubulaires, des marchés nocturnes et des temples élaborés, plus colorés qu’un champ de coquelicots. Puis l’Ouganda, toutes nos économies ont été versées dans des expériences uniques qui se sont accumulées comme de la neige, miraculeuses au début puis étrangement normales : regarder dans les yeux de marbre des gorilles de Bwindi, naviguer à côté des crocodiles du Nil et des gros hippopotames, se serrant l’un contre l’autre à l’arrière d’une jeep alors qu’un lion nous regardait lors d’un safari dans la vallée de Kidepo.
Le troisième voyage – au Cambodge – a eu lieu lorsque les choses ont mal tourné. C’était la première fois que nous nous rencontrions des coins opposés du globe, et je ne pouvais pas attendre tout ce temps en face concentré, le genre que nous tenions pour acquis lorsque nous vivions tous les deux à Milwaukee. Je n’aurais jamais imaginé que le terrifiant deviendrait mon propre film d’horreur personnel. Mais Kristen, comme toujours, m’avait aidé, m’avait sauvé, pris soin de moi. Et nous y étions, avec nos dernières heures dans la vallée d’Elqui au Chili qui diminuaient comme la flamme d’une vieille bougie, et tout semblait jaillir et bien entre nous.
Kristen a arraché un raisin de la grappe et l’a jeté en l’air, l’attrapant soigneusement dans sa bouche. Elle sourit en mâchant.
“Ouvre ta bouche, Em.” Elle en brandit une autre, comme une fléchette.
“Non!”
« Laissez-moi essayer ! J’ai une très bonne visée. »
“Je ne te fais pas confiance.”
“Hé, tu parles au triple MVP du basket-ball de King of Kings. Tiens, mets-en un dans ma bouche.” Elle a décroché la mâchoire.
“Ça ne va pas bien finir,” prévins-je en riant en lançant un raisin dans sa direction. Il a rebondi sur son menton et a atterri, plutôt miraculeusement, dans son verre vide, et nous avons tous les deux regardé avec admiration.
Il nous avait fallu quelques heures pour trouver notre rythme ici au Chili. Sur le long trajet en voiture depuis l’aéroport de Santiago, j’avais été reconnaissant de me prélasser à nouveau dans l’aura de Kristen, sa confiance décontractée et son esprit brillant. Mais mes nerfs s’étaient durcis et s’étaient déclenchés lorsqu’elle avait écrasé notre voiture de location sur la terre devant un stand d’empanadas. Nous avons déjeuné appuyés sur le capot brûlant de la voiture sous le regard de la cuisinière, une grosse dame à la peau coriace. Une femme ici toute seule, rien que des arbres trapus et de la poussière étouffante sur des kilomètres – j’ai essayé de lui faire un sourire amical.
À l’intérieur de chaque triangle pâteux se trouvait un œuf dur entier et de la viande hachée assaisonnée, et sans réfléchir, j’ai levé mon téléphone pour prendre une photo.
“Que faites-vous?” Kristen avala sa morsure et haussa les sourcils. “Avez-vous oublié?”
“Je n’allais pas le poster,” marmonnai-je en rougissant.
“Rendez-le.” Le soleil tapait dans la paume ouverte de Kristen. Des rayons UV jaillissent sur chaque pli de sa paume, chaque sillon du bout de ses doigts. Je n’ai pas bougé et elle a fait un mouvement de poignet. “Tu connais les règles.”
Une brise faisait siffler les buissons et les arbustes autour de nous. La femme leva les yeux du comptoir, où elle déroulait de la pâte.
J’ai laissé tomber mon téléphone dans la main de Kristen et j’ai souri. “La désintoxication numérique commence maintenant.”
Il n’était plus revenu. Nos téléphones étaient maintenant dans nos sacs à main, là en cas d’urgence, mais éteints, des blocs de métal et de verre morts. Notre voyage au Cambodge avait impliqué une retraite de yoga de deux nuits sans téléphone au début, et nous étions tous les deux d’accord pour continuer. Et puis la décision nous avait si bien servi. Tant de chance, tant de détails accessoires s’alignent pour nous amener ici : vivants, en sécurité, libres.
Source de l’image : avec l’aimable autorisation de Random House
