Vivre dans un corps de femme : nos poings levés en signe de défi, nous reprenons ce qui nous appartient | La vie et le style

Pendant tant d’années, j’ai vécu comme si je n’avais pas de corps. L’abus d’enfance signifiait que la mienne était une terre conquise, un endroit qui avait été pillé et vaincu dès le début.

Il y a treize ans, j’ai découvert que j’avais une scène Cancer de l’utérus 3b/4. Je l’ai découvert tardivement et au moment où j’ai fait une tumeur de la taille d’un avocat occupait déjà mon utérus. Il avait éclaté à travers mon côlon. Je ne le savais ni ne le sentais.

Cela m’a envoyé dans une quête, voyager le monde à la recherche de réponses, demandant aux femmes du monde entier : quand avez-vous quitté votre corps ? A qui appartient votre corps ? Quel espace votre corps est-il autorisé à occuper ? Comment votre corps a-t-il été blessé, modifié ou refusé par le gouvernement, votre travail, la cour suprême, la suprématie blanche, la catastrophe climatique, la pauvreté, la violence policière, le colonialisme, la transphobie, l’impérialisme, le capitalisme ?

Le corps des femmes est à jamais menacé. En alerte. Esquive. Accroupi. Cache. Se faire plus petit, moins évident. En attendant l’insulte. Se protéger des contacts indésirables. La prise. Le poinçon. Le viol. Le meurtrier. Comment votre corps résiste-t-il ? Quand votre corps se repose-t-il ?

On s’attend à ce que les infirmières sacrifient leur corps pour ceux qui refusent de porter des masques. Les employés des restaurants sont obligés de retirer leurs propres masques, risquant la maladie et la mort, afin que le client non masqué puisse décider si son visage est assez joli pour un mauvais pourboire.

Les corps des ouvriers agricoles californiens sont si régulièrement agressés, lors de la récolte des champs, qu’ils les ont surnommés champ de culotteou “champ de culottes”, parce que leurs sous-vêtements leur sont arrachés lorsqu’elles sont violées.

Des corps de femmes noires sont abattus par la police dans leur lit, dans leur voiture, pour une infraction au code de la route devant leur enfant, lors d’un «bilan de bien-être». Le mauvais corps dans la mauvaise maison. Après, même leurs histoires et leurs noms ont disparu. Parlez son corps, dites son nom.

Le corps d’une petite fille vendue par ses parents à un vieil homme à Herat, en Afghanistan, pour maintenir en vie sa famille affamée. Le corps d’une autre fille vendu en ligne pour le prix d’un téléphone portable, et un autre, déniché par une mondaine britannique pour son petit ami riche et sadique, qui sert le corps de l’enfant à son cercle lumineux de dépravés.

Les corps des femmes, porteurs de souvenirs de traumatismes, les prédisposant aux kystes et aux tumeurs, aux bosses, aux bosses et aux maladies, longtemps après que les dégâts sont faits.

Les corps des femmes servent toujours, nourrissent, baignent, tiennent, portent et nourrissent d’autres corps, n’ayant jamais le temps de penser au leur. Des corps de femmes détestés pour leur « perfection », pour leur « imperfection » ; détesté pour être trop mince, trop gros, trop rond, trop plat. Détestés parce qu’ils peuvent faire tout cela et vous faire ressentir tout cela.

Mais les corps maintenant se souviennent, se rattachent, reviennent, deviennent corps pour la première fois. La brûlure des doigts indésirables de papa s’enfonça à l’intérieur à cinq heures, devenant à présent un mot, devenant le feu, le langage du but, du pouvoir.

Des corps aux seins nus dans les rues pour lutter contre le fémicide. Corps de femmes indigènes à cheval et en kayak, protestant contre des oléoducs sur le point de déverser du pétrole. Des corps le poing levé pressés contre des rangées de policiers en éruption. Corps qui s’élèvent : mon corps, mon choix. Des corps aux capacités différentes occupant les couloirs du Congrès. Des corps enragés brisant les portes en acier d’une usine où leurs frères et sœurs ouvriers sont morts inutilement.

Des corps de femmes, vivants sans remords, libérant la beauté et le chant des oiseaux à l’intérieur, non plus captifs ou niés, mais devenant un corps déferlant, balayant d’autres corps à mesure qu’ils s’élèvent.

V (anciennement Eve Ensler) est dramaturge, militante et fondatrice de One Billion Rising, une campagne mondiale de protestation visant à mettre fin au viol et à la violence sexuelle contre les femmes (cisgenres, transgenres et celles qui détiennent des identités fluides soumises à la violence sexiste ). La campagne de cette année, Rise for the Bodies of All Women, Girls and the Earth, se déroule le (ou vers) 14 février. Il invite les survivants et leurs alliés à “s’élever politiquement, outrageusement, artistiquement – à travers la danse, l’art, les marches, les rituels, les chansons, la parole, les témoignages et d’autres moyens qui expriment au mieux votre indignation, votre résistance et votre vision d’un monde sans violence ”.