Indiscipline du dimanche : Quart de nuit

L’équipe de nuit commence à dix heures.

Avant dix heures à l’école, nous entrions en foule dans les conserveries par le large portail. Dans des bottes en caoutchouc blanches sales et humides de l’intérieur. Mon manteau, mes gants et mon écharpe sentaient le paprika. Nous avons ri et juré autant que nous ne voulions pas, et nous ne voulions pas, à ce moment-là, je ne faisais qu’un avec mes pairs, mais du coin de l’œil, mon âme, l’ourlet de mon invisible manteau, j’étais heureux.

Il fait nuit, le blanc devient gris et noir, la ville s’illumine, je vais travailler. Et puis, les machines ronronnent, le tapis bouge, la vapeur, les bocaux de conserve tremblent, les camarades de classe les remplissent de paprika, les “couvercles” de la machine, la stérilisation, et enfin mon ami et moi sommes là, chantant Bobby Dylan, attendant chaque bocal, nous regardons dans un trou de sifflement noir chaud et humide, chantons au vent et attendons qu’un verre de poivrons humides et humides de rosée apparaisse, les sélectionnons et les mettons sur des palettes. Nous avons des tentacules en métal pour que les tasses ne nous brûlent pas, seuls nos yeux et notre peau brûlent. C’est l’automne dehors, des touffes d’arbres volent tranquillement dans les airs. Et à la maison, les gens font leur lit, s’allongent et dorment, les lumières, qui s’éteignent progressivement, s’éteignent. Parfois, quelqu’un trébuche quelque part dans la rue et crie ou chante à quel point il est dans le monde et vivant. Ailleurs c’est la caresse, puis la tendresse et enfin le soulagement ou le sommeil, quand on est bien seul et avec soi-même, avec l’univers, avec Dieu… Et nos peines et douleurs quotidiennes gonflent la nuit. Nous n’avions presque pas envie d’entrer dans la chambre.

Je ne suis pas sûr de pouvoir dire la nuit qui était importante, Je ne suis pas sûr de pouvoir dire quelle nuit a été la plus importante. Mais j’ai l’impression que dans le noir j’utilise une optique complètement différente, bien plus fine et précise que le jour, je suis plus précis et sensible dans le noir. Je ne suis pas tout à fait sûr de ce que tout peut être répertorié à partir des nuits, de ce que tout peut être demandé à propos des nuits.

La nuit est aussi laborieuse que le jour ou le matinje lui ai parlé plusieurs fois, je la perds de vue “tous les jours” et pas seulement cinq minutes… Sur les cinq, il y en a cinq de plus et puis d’autres, mais c’est déjà une autre affaire, bien qu’elle est sortie de la première fête des pères, après tout, elle fait partie de ces cinq et cinq et cinq minutes de la fête des pères et Bonjour, toute la rose.

Aimer les nuits comme des fleurs. Aimer toutes les nuits plus que les jours. Par exemple, laver les enfants le soir, les couvrir de couettes, déplacer des objets sur le buffet et sur la table, nourrir le chien, sortir pieds nus dans la cour et écouter les oiseaux se mêler à leurs nids, tirer sur les touffes de leurs plumes, en écoutant le petit bruissement inconnu dans le jardin, le jour s’estompe peu à peu, tous les pas d’aujourd’hui sont déjà comptés, quelqu’un chante quelque part et un train klaxonne à Šenkvicy, cet aiguisage des sons et des odeurs et le grillage des chansons et le jour, Dieu ouvrira les écluses du ciel, il a un autre travail, mais il sait, il sait de nous, de nous tous, comment on batifole ici, de moi aussi de notre voisin, de Štefan et Angela, de la la soif de vivre ici, ici à Modra, et la terrible faim partout dans le monde, pas seulement de l’ordinaire, de la faim de quelque chose de mieux, de plus beau, de plus réel. C’est le soir, le temps des lamentations et des lamentations, les enfants le connaissent mieux, ils l’oublient au fil des années, c’est le soir, le blanc a déjà disparu, et les mûres sont toutes noires à cette époque. C’est un temps de silence, quand il est triste et ivre de chanter et que les enfants crient de terreur que nous sommes au monde. Et la lune, mois après mois ou jour après jour, polie et belle dans le ciel, et le soleil du soir ou le soleil comme une lentille aussi… La lune a toujours des veines bleues, les oiseaux se sont endormis, et bien que nous regarder le ciel avec nos yeux, le ciel est apparemment vide…

Ça devient triste quand le jour s’estompe. Son orgueil du matin, la fanfare du coq et ses plans, ses mouvements, toujours les mêmes mouvements approchent le soir et la nuit, où chacun vit seul. Pauvre jour, il prend toujours la personne entière et charge plus qu’il ne peut.

Ce fut un jour comme peu d’autres, disons-nous, et chancelant de fatigue quand vient le soir. Du coup tous nos chevaux chantent et la nuit est si calme qu’on entend les chats ronronner, ils sont noirs comme les âmes qui prennent la nuit, ce qui se passe “sur des couteaux”.

Et plus loin. Je voulais dire que la nuit, et sur le fait que les soirées sentent le pain quelque part et sur les prairies ailleurs, les éphémères volent dans les forêts et les jardins, et ailleurs des ampoules éclairent le service du deuxième groupe de prix, des bateaux flottent le long des rivières en aval et en amont et briller et peut-être une carpe ou un autre poisson stupide nage sous eux, et s’il pouvait se demander, il se demanderait.

Quand le vent souffle, c’est comme si tous les arbres des bois et des rues bougeaient. Il leur est difficile de marcher lorsqu’ils ont un pied planté dans le sol. Tout tremble et bouge, mais c’est la nuit. Tout le monde est seul, le jour nous rattrape un par un, c’est peut-être ce que ressent un poisson lorsqu’il tremble sur une canne à pêche. C’est le soir et l’obscurité se referme sur les rues et les maisons sont silencieuses, l’obscurité comme une sorte d’inquiétude est tombée sur la verdure et les fleurs comme à bout de souffle.

Je sais, les coins sombres de la nuit. Le soir et la nuit, il sait démarrer comme un enfant. Les fenêtres sont aussi sombres que des dents serrées.

Il fait nuit, les toits ressemblent à des mains jointes et toutes les maisons dorment. Et ils respirent. Ils respirent et soufflent comme un organe. Des choeurs de respirations et de poumons, de mousses, de dehors et dedans… des chats recroquevillés à leurs pieds et des araignées dormant dans les coins. Un animal court dans la rue. Un renard tousse, un blaireau appelle.

L’amour nous fait mal comme une cicatrice la nuit. La ville dort, les gens respirent, inspirent et expirent, l’orgue, une énorme pompe, des pompes.

Le soir est le plus sage. Et il a aussi beaucoup de bon sens le matin. Parfois, il semble à l’écrivain que le texte, comme une maison, a plusieurs étages, il se permet d’ouvrir les fenêtres et peut-être saluer quelqu’un comme lui. Il cherche toujours une impulsion sous les côtes de la source de chaleur. Le matin, cependant, ce sera l’hiver, une couette tombée bruissera, un rêve nous trompera, et le texte que nous avons écrit le soir, après l’avoir lu le matin, a besoin d’un échafaudage, d’un support et d’un échafaudage, surtout un rail métallique et des roxors, l’habitation achevée la nuit est un chantier ou une ruine. Et ailleurs, le train arrive au deuxième quai de la voie numéro quatre, les freins se font entendre, et les wagons glissent, les feux sont allumés, il n’y a plus qu’une gare bien éclairée.

On dit que le matin est plus sage que le soir, mais le soir je demande plus souvent à Dieu :

Dormez-vous?

Je ne dors pas, Dieu me répondra, je t’aime !

Il y a tellement de monde pendant la journée que vous ne pouvez même pas entendre Dieu !