Lire un extrait de Bridge de Lauren Beukes

« Hé, Bridge ? » Dom appelle. Quelque chose ne va pas dans leur voix, comme peut-être qu’ils ont trouvé un putain de cadavre après tout.

“Est-ce que c’est de la moisissure sensible?” Elle retourne dans la cuisine. Dom a enlevé le masque et porte son meilleur visage qu’est-ce que c’est que cette merde, qu’ils utilisent assez souvent. Dans l’évier, plusieurs contenants Tupperware récemment décontaminés sont entassés. L’un est posé sur la table, bien que même d’ici, Bridge puisse dire que ces taches de tomates sur le côté ne sortent jamais. Comme le sang, pense-t-elle, mais bien sûr que ce n’est pas le cas. C’est la ratatouille de sa maman. Courgettes et aubergines et oignons et chorizo ​​végétalien et une tonne de tomates et d’ail. Son préféré quand elle était petite.

Il y a quelque chose à l’intérieur. Vous pouvez voir la forme à travers le plastique taché, et c’est en quelque sorte désactivé. À peu près de la taille d’un avocat, mais flasque, malformé. Familier. Pressentiment.

“Qu’est-ce que c’est?” elle dit.

« Merde si je sais. Il a été enterré sous les restes, a émergé comme l’ancien anthrax du pergélisol en train de fondre. “Actifs gelés”, dit Bridge, réalisant. Comme c’est énigmatique, comme c’est inutile, comme c’est typique de sa mère. Une brise à travers la fenêtre brisée tire sur la flamme de la bougie, répandant de la vanille et du malaise à travers la pièce.

Dom vient se tenir à côté d’elle, des gants en caoutchouc dégoulinant d’eau de vaisselle sale sur le sol. Les mains de Bridge atteignent le couvercle même si elle ne veut pas l’ouvrir, préfère en fait faire tout le tri papier du monde en ce moment, s’occuper de tous les comptes en souffrance.

Elle soulève le couvercle. Pas de cérémonie. Finir avec. Révèle un cocon de fils lumpen. Il est jaune grisâtre, bulbeux et strié, comme un fuseau enveloppé d’élastiques pourris.

Dom se penche sur son épaule. « Une sorte de délicatesse allemande dégoûtante ? Schmorgenborst ?

Mais Bridge sait. Elle le reconnaît. D’il y a une vie. D’une sorcière de la Nouvelle-Orléans. De s’asseoir sur le lit dans sa chambre pendant que papa était au travail et que sa mère grattait des accords de rêve sur ce sitar, et ils ont regardé le jouet tourner, autour et autour, et Jo a embrassé le haut de sa tête et a dit, N’oublie pas de rentrer à la maison.

Elle avait oublié. Volontairement réprimé, gravé dans la mémoire, bords noirs enroulés autour du trou. Je ne voulais pas faire face aux implications. Ce dont elle s’éloigne maintenant, merci. Un fantasme. Faire croire.

“Qu’est-ce que c’est?” dit encore Dom.

“Le ver de rêve”, dit Bridge en passant ses doigts sous le maillage finement lié de la carapace. C’est cassant et en quelque sorte chaud, et une mèche se détache dans sa main, aussi facilement que si elle y appartenait – et peut-être que c’est le cas. Or dans la lumière, pas jaune moisi. Ceci est également familier.

“Suis-je censé savoir ce que c’est ?” demande Dom.

“Cela ouvre des portes vers d’autres mondes.” Et avant qu’elle ne puisse y penser, avant que Dom ne puisse l’arrêter, Bridge met la mèche dans sa bouche – bébé oiseau – et l’avale en entier.

Extrait tiré de Pont de Lauren Beukes (Michael Joseph, sorti maintenant), le dernier choix pour le Nouveau scientifique Club de lecture. Inscrivez-vous et lisez avec nous ici