Pour paraphraser la loi numéro trois de Fat Man, “A un code, la première impulsion que vous prenez est la vôtre.”
Des conseils durables, aussi vrais aujourd’hui qu’ils l’étaient au début des années 70, lorsque Roy G. Basch, MD, et sa bande de stagiaires malheureux parcouraient les salles sans air de La maison de Dieul’hôpital mythique du tristement célèbre roman de Samuel Shem, bien que presque tout le reste de la pratique de la médecine semble désormais différent.
Un demi-siècle plus tard, nous, médecins, sommes passés de la maison de Dieu à une caravane dans le parking d’une église, mais beaucoup d’entre nous s’accrochent encore à un mythe de sainteté et ignorent nos propres rythmes cardiaques instables.
Vous pouvez difficilement nous en vouloir.
En tant que médecins, nous prenons soin du corps des gens. En tant que guérisseurs, nous nous occupons de leurs âmes. Nos patients viennent nous voir inquiets, effrayés et souffrants. Nous étudions, diagnostiquons et traitons leurs maladies. Nous leur offrons réconfort et espoir. Nous faisons de la place à leur souffrance et allégeons leur fardeau en le partageant.
George Bernard Shaw a observé: “Nous n’avons pas perdu la foi, mais nous l’avons transférée de Dieu à la profession médicale.” C’est vrai : quand les gens sont malades, une partie d’entre eux a besoin de croire que nous sommes des dieux. Pour porter une responsabilité aussi énorme envers les autres, une petite partie de nous doit aussi y croire.
Que se passe-t-il alors lorsque nous perdons la foi ? Quelque part dans la brume trouble du début du calendrier COVID-19, je me suis effondré dans le cynisme et j’ai cessé de croire aux institutions qui nous avaient auparavant soutenus dans l’accomplissement de l’œuvre de Dieu.
Comme beaucoup d’entre vous, j’ai conclu que le système de santé est irréparable, que le CDC ne peut pas nous sauver et que le gouvernement s’en moque. Le temple de la médecine ne se sentait plus comme chez moi.
Si vous n’êtes pas à l’aise avec mes métaphores religieuses et que vous êtes tenté de les rejeter comme les réflexions mélodramatiques d’un psychiatre égocentrique avec un complexe de Dieu, je vous invite à considérer que les médecins prépandémiques, hommes et femmes, se sont suicidés à des taux de 40% et 130 % supérieurs à ceux de la population générale.
Dans La maison de Dieule jeune Basch apprend cette leçon amère de première main, sprintant dans les escaliers jusqu’au huitième étage quelques instants après que son co-interne, Wayne Potts, se soit jeté du toit de l’hôpital.
Au lendemain de la mort de Wayne, Basch est aux prises avec sa culpabilité dans le choix mortel de son ami, un choix qu’il a du mal à comprendre et qu’il reconnaît instinctivement aurait pu être le sien.
“Ils avaient ignoré sa souffrance, ses mois de dépression fatale”, se souvient Basch. “Et parce que je me sentais impuissant et que je ne savais pas quoi faire, je l’avais également ignoré.”
Fat Man’s Law Number Four : Le patient est celui qui a la maladie. Cinquante ans après la publication du livre, je ne peux m’empêcher de me demander : si le patient est celui qui a la maladie, alors pourquoi sommes-nous si nombreux malades ?
En des temps incertains, même un humaniste laïc pourrait demander, “WWJD?”
Vous ne pensiez pas qu’un éditorial sur le fardeau existentiel de la pratique de la médecine dans une démocratie en détérioration sur une planète mourante pendant une peste manquerait l’occasion d’invoquer le mandat médical le plus célèbre de Jésus, n’est-ce pas ?
« Médecin, guéris-toi toi-même » suppose que l’on sache ce que l’on soigne.
Quelque part vers le début de la pandémie, j’ai pris mon propre pouls et j’ai su que quelque chose n’allait pas, bien que je ne puisse pas diagnostiquer le trouble.
Je me sentais épuisé et je pensais que je devais renforcer ma propre résilience. J’étais constamment déçu de mon expérience en tant que médecin et chef de file des médecins et je croyais que désapprendre le perfectionnisme pourrait m’aider à tolérer la pratique de la médecine dans un système défaillant. J’ai réfléchi à mon utilisation du langage et à son impact sur mes émotions et j’ai choisi mes mots avec soin.
J’ai reconnu que les organisations ne m’aimaient pas et j’ai commencé à apprendre à m’aimer.
J’ai desserré les chaînes de l’autocritique et j’ai commencé à cultiver l’auto-compassion. Et tout au long, j’ai écrit en canalisant Fat Man, qui déclare: “Je ne suis pas fou, c’est juste que j’énonce ce que ressentent tous les autres docs, mais la plupart s’écrasent et se laissent ronger les tripes.”
L’écriture, comme la prière, est fondamentalement une forme de connexion. Pour moi, c’est aussi un exercice de vulnérabilité. Car sans vulnérabilité, une connexion authentique est impossible. En tant que médecins, nous sommes à l’aise avec la vulnérabilité de tout le monde sauf la nôtre.
Donc, je vous demande, comme le co-interne et ami de Basch, Chuck Johnston, demande au chef de la médecine de La maison de Dieu“Comment pouvons-nous prendre soin des patients si personne ne se soucie de nous ?”
La réponse est : Nous ne pouvons pas, et nous ne le sommes pas.
Une récente enquête auprès des médecins publiée dans Actes de la clinique Mayo a révélé qu’un tiers d’entre nous prévoyait de réduire ses heures de travail au cours de la prochaine année, et 20 % prévoient de quitter notre pratique actuelle dans les 2 prochaines années.
C’est vrai pour moi : j’ai quitté la direction médicale et j’ai réduit de moitié mon ETP clinique. Mais quitter la médecine ne doit pas être notre seule réponse.
Huitième loi du gros homme : ils peuvent toujours vous blesser davantage. Après mûre réflexion des avantages (« longues heures de repas ») et des inconvénients (« mépris, quotidien, des autres médecins sauf lorsqu’ils sont en thérapie »), Basch et une poignée de ses co-internes prennent la décision mutine d’abandonner la médecine interne et poursuivre des résidences en psychiatrie, expliquant: “Nous essayons de nous sauver.”
Se regroupant à la fin de leur année d’internat, à la suite du suicide de Potts, ces jeunes médecins reconnaissent que leurs relations les uns avec les autres et la possibilité de développer des relations avec eux-mêmes offrent un remède.
Aussi insensibles, grossiers et chauvins soient-ils, cette fraternité fictive de médecins membres comprend que la connexion est la clé de la guérison.
En tant que médecin, je veux soulager la souffrance. En tant que psychiatre, je me soucie profondément de la santé émotionnelle et du bien-être de mes pairs. En tant que mère, je suis câblé pour le gardiennage.
En tant que yogi (si votre sanskrit est rouillé, yoga veut dire « atteler » ou « unir »), je veux rassembler tout le monde. Et en tant qu’écrivain, je crois en l’écriture de ce que je sais.
Ce que je sais, c’est comment cultiver des liens significatifs en gardant de l’espace pour les autres.
En tant que médecins, vous savez également comment procéder :
- Comment honorer la vulnérabilité de quelqu’un en écoutant sans jugement et en empathique avec ses émotions
- Comment s’unir dans une acceptation partagée à la fois de l’inévitabilité de la souffrance et de la ferme conviction qu’elle s’atténuera un jour
Ce qui a été plus difficile pour moi, et ce que j’ai appris, c’est comment garder de l’espace pour moi.
Je crois qu’une connexion authentique est l’antidote le plus puissant à la souffrance inhérente à la condition humaine, et l’endroit dont nous, les médecins blessés, avons besoin pour commencer à guérir, c’est nos cœurs brisés.
Dans les mots immortels de Ram Dass, “Nous nous promenons tous à la maison.” Mon écriture est mon offre pour nous aider à favoriser la connexion.
Je demande, à partir d’un lieu de curiosité, pas de défi – quel est le vôtre ?
Elizabeth LaRusso, MD, est psychiatre.
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