En grandissant, nous sommes censés penser que nos parents ne sont pas cool. Avec mon père, Ron Stewart, Stew pour ses amis, décédé à l’âge de 80 ans, c’était impossible. Une fois, il est rentré chez lui après un voyage, mentionnant avec désinvolture qu’il venait d’acheter la production de tapis de tout un pays. Le pays était le Népal, les tapis étaient fabriqués à partir d’orties et personne ne les avait apportés en Europe auparavant. C’était tout à fait normal pour Stew, un homme discrètement extraordinaire.
Stew a commencé avec des tapis et des textiles qu’il a d’abord vendus en gros, puis chez Liberty à Londres, où il a travaillé de 1989 à 2000, à la tête du département des tapis. Avec le temps, “la boutique” a créé le département oriental de Stew pour vendre des articles du monde entier. Poteries japonaises, meubles indonésiens, masques fétiches d’Afrique de l’Ouest, il les a découverts, les a recherchés et les a tous vendus dans la boutique.
En cours de route, ses achats l’ont trouvé à Kaboul en 1979 lors de l’invasion russe, ou en train de manger du ragoût de globe oculaire avec les Bedu quelque part dans le Haut Atlas. Rien ne le dérangeait (à l’exception de toute technologie inventée après 1920), et son diabète de toute une vie non plus, une maladie qu’il ignorait largement malgré qu’elle le plongeait parfois dans l’eau chaude – comme devoir être transporté en hélicoptère à l’hôpital depuis un train sur l’Ukrainien. steppe, la nuit, en hiver. Juste un autre voyage de travail, a-t-il dit en rentrant chez lui.
Stew est né à Haywards Heath, dans le West Sussex, de Jane, une bibliothécaire d’hôpital, et de Ian Stewart, un pilote de la RAF devenu vendeur de machines à coudre. Il est allé au lycée de Tottenham puis à la School of Slavonic and Eastern European Studies de l’Université de Londres (qui fait maintenant partie de l’UCL).
Diplômé en russe et “se débrouiller” dans sept autres langues, y compris le farsi et l’arabe, Stew était en grande partie autodidacte et étudiait encore la philosophie et le français à sa mort. Il était aussi très créatif. Lorsqu’il ne lisait pas sur le califat abbasside ou l’art de la Chine révolutionnaire, il était à son métier à tisser des tapis, des tentures et, pendant les dernières années de sa vie, une série de peintures en laine – des paysages, tirés de son imagination – qui accrochent sur les murs de nombreux amis.
Polyglotte mais pas polymathe, mon père ne se préoccupait pas de savoir comment les choses fonctionnaient, mais plutôt de savoir pourquoi elles fonctionnaient. Il aimait les villes et était plus heureux assis dans une cachette pour observer les oiseaux. Il s’est plongé dans l’histoire et était un fervent moderniste. Il était de gauche et achetait et vendait du luxe. Il était farouchement intelligent et regardait Bergerac en boucle. C’était un athée convaincu profondément touché par la liturgie orthodoxe.
Et au milieu de toutes les contradictions, de la complexité et souvent de l’entêtement, il était un père fidèle et attentionné pour ses trois enfants.
Il laisse dans le deuil sa femme, Bev (née Harries), qu’il a épousée en 1969, et leurs enfants – Rachel, Ruth (connue sous le nom de Hooch) et moi – et six petits-enfants.
