Yéménite
Yahya Rabat
pour imaginer…
Mais n’imaginez pas superficiellement.
Imaginez que toute la vie vous va dans un abîme qui n’a pas de fond.
Et que vous vivez chaque instant comme si vous creusiez votre tombe avec vos ongles,
Et que ce que vous souhaitez le plus, c’est terminer sans pleurer.
Imaginez que vous êtes un père, de la poudre, comme la route,
Tout ce que tu as dans ce monde est un fils,
Non pas parce que c’est le seul, mais parce que c’est ce qui reste de votre cœur dans ce monde,
Un garçon qui vous ressemble même dans votre réfraction,
Dans son silence quand il a faim et dans la courbure de son dos quand il dort l’inquiétude.
Chaque matin, il sort avec son tuyau déchiré,
Il ne porte pas de sac, ni de rêve,
Il va plutôt chez un fermier,
À la recherche d’un quotidien qui n’est pas rassasié ou un repas qui a faim,
Comme si chaque jour, il le retournait à une époque qui n’a pas pitié, qui n’a rien.
Il se portait comme quelqu’un qui porte sa défaite,
Il marche au-dessus du sol comme s’il ne lui appartenait pas,
Ce pantalon fané qui était censé resserrer leur taille,
Se transformer en corde,
Attendre seulement le bon moment pour étouffer la dernière chose qui y reste.
alors,
La nouvelle vous vient.
Pas de routes à la porte, pas de messages, pas d’avertissement préalable.
Seul un cris pénètre les murs, le temps et la patience:
“O mec, ton fils s’accroche!”
Fou
Courir, tomber, se lever, ne pas savoir si vous marchez, tombez ou brûlez,
La phrase hésite en vous comme une malédiction:
“Ton fils est mort … s’accrocher … est mort!”
Vous atteignez l’endroit.
Là, vous le voyez suspendu avec un fil,
Ses pieds n’entrent pas en contact avec la terre,
Son visage est blanc comme la tombe,
Ses yeux sont à moitié ouverts,
Comme s’ils t’attendaient,
Ou demandez-vous: “Où étiez-vous?”
Étendez votre main,
Vous essayez de le toucher, pour le retourner,
Mais il est parti.
Aucune voix ne le retourne, pas de cris, pas de pleurs, pas de supplication …
Il est parti.
Il n’a pas mort de balle,
Ni dans la mer,
Pas à cause du bombardement ou du mien.
Il est mort avec un fil bon marché de son pantalon.
Il est mort parce que la vie n’a pas laissé un autre moyen pour lui.
Ensuite, le jeu maudit commence.
Les policiers viennent,
Walmsools, murs, murs,
Ils écrivent, prennent des photos, bougent la tête,
Ils le tournent comme un meuble d’occasion.
Aucun d’eux n’ose dire:
“Soulevez-le, c’est le fils d’une personne”
Drapeaux?
Cela commence par une bisery.
Les fourmis avancent,
Les mouches célèbrent,
Et vous êtes debout comme si vous étiez une statue de sel au milieu du feu,
Vous envisagez votre fils, et même de la dignité de sa mort.
Personne ne demande:
Pourquoi?
Personne n’a le courage de dire:
Qu’est-ce qui a fait un enfant à l’âge d’un rêve se pendre avec la corde de son pantalon ?!
Mais vous connaissez la réponse …
La réponse est plus terrible que tous les mots:
Une pauvreté mortelle, une oppression continue, une impuissance quotidienne, une société qui n’entend que son rire et ne voit que les riches.
Votre fils n’était pas faible …
C’était plus fort que tous,
Mais il était entassé dans un coin qui n’a laissé que la mort comme une dernière dignité.
Personne ne comprend cela …
Tout le monde demande: comment mort?
Et personne ne demande: Comment a-t-il vécu ?!
Ne me demandez pas pourquoi il s’est suicidé …
Demandez à ce pays,
Et demandez à cette vie, qui ne laissait que la dernière branche à lui suspendre.
Et demandez-vous:
Combien d’arbres attendent,
Combien est une corde tissée maintenant en silence,
Combien coûtera le fils qui partira bientôt …
Parce que personne ne l’a embrassé avant que la branche ne l’embrasse.
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