Debout dans une boutique de kebab commandant une viande et des frites pour un daiteur de poulet, je me sentais comme une personne normale. Je me demandais aussi pour obtenir une boîte de Dr Pepper (quel est le pire qui puisse arriver après tout), mais j’ai décidé que j’avais suffisamment de boissons à la maison. À l’époque de boire de l’alcool, je pourrais bien avoir repulsé pour la boisson gazeuse tout en pelletant des éclats de donneur de poulet réchauffé et de sauce au piment tiède sur mon visage.
Mais maintenant, comme probablement l’une des seules personnes sobres dans un tel établissement juste avant la fermeture, j’étais beaucoup plus réservé. J’étais sorti à Hyde Park à Londres pour l’après-midi, et pas mal de soirée, célébrant l’anniversaire de mon cousin – y compris en essayant de comprendre un jeu scandinave de jeter de gros bâtons de bois à des blocs de bois. Et, surtout pour moi, presque aucun de ses amis sait que j’ai un cancer, donc ils ne m’ont pas demandé à ce sujet.
Il est évidemment triste qu’ils ne dévorent pas mes pièces de journal chaque semaine et ne savent pas qu’à The Daily Express, nous essayons de changer de vie avec la campagne Cancer Care. Mais c’était bien que pendant plusieurs heures par un après-midi ensoleillé, je pouvais profiter de cette rare expérience de juste être moi avec les autres. Je n’étais pas un patient cancéreux. Personne ne s’est demandé pourquoi je ne buvais pas, parce que tout le monde était à l’âge où ils boivent mais pas autant que moi à leur âge.
Et cela a inculqué un peu de confiance en moi que cette semaine, je pouvais gérer quatre nuits d’affilée. Oui, moi, celui avec un cancer de l’intestin incurable qui est fatigué lorsqu’il a 12 rendez-vous à l’hôpital en une semaine dans trois hôpitaux du sud de Londres. Oui, moi, celui qui s’endort pendant la chimiothérapie après avoir accidentellement renversé un paquet de mini-cheddars sur le sol.
Mais, un peu comme une touche cruelle de l’intrigue dans la chanson de Craig David Seven Days, au lieu d’aller à la comédie lundi, un lancement de film documentaire mardi, une expérience théâtrale immersive mercredi, et une fête de travail d’été jeudi, jusqu’à présent, je n’ai rien réussi. Oui, rien. Je ne suis même pas arrivé à l’hôpital pour un test sanguin. Quelque part dans ma quête de la normalité, j’ai ramassé un mal de gorge, donc, au moment de la rédaction, je ne l’ai pas fait nulle part.
Contrairement aux jours précédents, on m’a diagnostiqué un cancer incurable, de nos jours, chaque petite maladie et infection m’affecte bien plus que je ne le souhaite. Les éraflures et les ecchymoses prennent plus de temps à réparer, les infections qui devraient être résolues avec des strepsils et du sommeil me plaignent, et tout prend plus de temps. Et la frustration et l’épuisement me font mentalement les ravages alors que je regarde les choses amusantes.
C’est quelque chose dont j’ai beaucoup parlé auparavant, mais deux ans dans le monde du cancer, la santé mentale et les morceaux de cancer manquants sont toujours les plus difficiles pour moi. C’est pourquoi la campagne de soins contre le cancer appelle à un soutien en santé mentale aux patients cancéreux pendant et après la chimiothérapie.
Et, que vous soyez privilégié la sauce au piment sur votre kebab ou que vous ne soyez pas vu mort dans un tel établissement, vous pouvez aider en signant la pétition et en le partageant ensuite avec tous vos amis sur les réseaux sociaux. Ensemble, nous pouvons apporter à chacun autant de soutien qu’ils doivent se sentir aussi normaux que possible.
