Dans un contexte mondial marqué par le pessimisme, un acte de courage inattendu et un symbole de résilience se sont manifestés lors des célébrations de Hanoukka à Bondi Beach, en Australie. Cet événement, et la réflexion qu’il suscite, rappellent l’importance de la vigilance et de la reconnaissance de la lumière, même dans les moments les plus sombres.
La médecine, confrontée quotidiennement à la souffrance et à l’incertitude, a particulièrement besoin de cette perspective. Les soignants sont submergés par un flux constant de nouvelles alarmantes – guerres, antisémitisme, islamophobie, crises écologiques – qui se reflètent dans le regard de leurs patients et pèsent sur leur propre moral. Pourtant, même au milieu de cette obscurité, des lueurs d’espoir persistent.
La fête de Hanoukka, souvent réduite à une histoire de miracle, peut être interprétée comme un récit médical. Un petit groupe, vulnérable et menacé, refuse de céder au désespoir et s’accroche à la lumière, aussi ténue soit-elle. Le premier soir de Hanoukka, une seule bougie est allumée, pas huit. Il ne s’agit pas d’un miracle spectaculaire, mais d’un début, d’une étincelle suffisante pour entretenir l’espoir.
Cette année, le symbolisme de Hanoukka a pris une dimension poignante suite à une attaque antisémite survenue lors d’une célébration à Bondi Beach. Face à cette tragédie, les communautés juives ont réagi non pas en se repliant, mais en renforçant la sécurité et en continuant à allumer les menorahs, défiant ainsi les ténèbres. Un rabbin a déclaré : « Les ténèbres ne gagnent pas par la force, elles perdent lorsque la lumière apparaît. »
L’ironie de la situation, presque digne des paroles d’une chanson, réside dans le fait que l’homme qui a neutralisé l’agresseur était musulman. Dans un monde où les identités sont souvent rigides et cloisonnées, cet acte de bravoure a illuminé un espace où l’on s’attendait à ne trouver que des divisions. Cet événement illustre parfaitement le message de la chanson Scarlet Begonias, de Grateful Dead, qui souligne que la lumière se révèle souvent là où on ne la cherche pas.
La chanson, sortie en 1974, ne prône pas un optimisme béat, mais une forme de perception attentive. Le narrateur ne recherche pas l’illumination, il se contente de marcher dans la rue, conscient d’un malaise diffus. La rencontre qui le marque est brève et ambiguë, mais elle laisse une empreinte durable. La sagesse, selon la chanson, ne se trouve pas en cherchant activement, mais en reconnaissant les signes lorsqu’ils se présentent.
En médecine, il en va de même. Les professionnels de la santé sont formés à rechercher des diagnostics, des causes, des solutions. Mais la lumière ne se trouve pas toujours dans la recherche active. Parfois, elle se révèle dans la simple présence, dans l’observation attentive, dans la capacité à remettre en question ses propres certitudes.
La lumière vient-elle à nous ou devons-nous la chercher ? La réponse est les deux. Il y a des moments où il est nécessaire d’agir, de défendre les patients, de s’opposer aux systèmes déshumanisants. Mais il y a aussi des moments où trop chercher nous empêche de voir ce qui est déjà là : un geste de courage d’un interne, la gratitude inattendue d’un patient, l’intégrité morale d’un collègue.
L’homme qui a sauvé des vies à Bondi Beach n’avait pas l’intention de devenir un symbole. Les rabbins qui ont allumé les menorahs après l’attaque n’ont pas effacé les ténèbres, ils ont simplement refusé de les laisser triompher. C’est un message essentiel pour le monde médical.
Les soins de santé se concentrent souvent sur les résultats, au détriment du sens. L’épuisement professionnel est mesuré, mais le traumatisme moral est négligé. La résilience est présentée comme une qualité individuelle, alors qu’elle est avant tout une responsabilité collective. Il est important de se rappeler que la lumière est cumulative : une bougie ne met pas fin à la nuit, mais elle illumine l’espace.
Pour les soignants, reconnaître la lumière nécessite de déconstruire certaines habitudes. Ils sont formés à identifier les pathologies, à anticiper les complications. Ces compétences sont vitales, mais elles peuvent aussi rétrécir leur champ de vision. Lorsque tout est perçu comme un risque, l’émerveillement disparaît. Lorsque chaque patient est réduit à une liste de problèmes, l’humain se perd.
La convergence de Hanoukka et de Noël offre un rappel précieux. Les deux traditions insistent sur le fait que la lumière ne supprime pas la souffrance, elle coexiste avec elle. Une crèche n’est pas un lieu de gloire, mais une mangeoire. Une menorah brûle sous occupation, dans une terre qui aspire à la liberté. Aucune de ces histoires ne promet la facilité, mais toutes deux offrent de l’espoir.
L’espoir véritable ne consiste pas à nier les difficultés, mais à refuser l’abandon. C’est aussi vrai au chevet d’un patient qu’au cœur des récits anciens de lumière. C’est peut-être la leçon la plus importante que la médecine puisse retenir aujourd’hui. L’optimisme en médecine ne signifie pas ignorer les problèmes, mais croire que l’attention, les soins et l’éthique comptent toujours.
De temps en temps, la lumière se manifeste (dans un couloir de soins intensifs, dans une clinique pour réfugiés, dans un parking éclairé par une menorah gardée par la police, ou dans les bras de quelqu’un que l’on a appris à craindre). Il suffit de la regarder.